Non riesco a godere del sole, dell’odore dei fichi maturi, della calda e silenziosa ora della siesta, delle rinfrescanti ombre che si proiettano sui muri bianchi e bitorzoluti. Non delle onde che si sdraiano a riva, non della sabbia tiepida che fa sentire parte di un tutto. Né dei segreti sussurrati; né degli amori giovani. Tutto quello che è Mediterraneo di Herbert List (esposto alla Galleria di Spazio Forma). Tutto quello che non vive nel mio cuore ora. Sarà colpa del freddo bagnato di un Novembre che passa lento, di una nebbia che con prepotenza stringe i pensieri. Quando è difficile immaginarsi il futuro, anche quello effimero ed immediato di un pomeriggio d’estate. Quello che odora di sale, pelle, sudore, sole.
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